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ImageShack.us UNAS VACACIONES INGLESAS
(HISTORIETA)
La casa era preciosa, muy estilo inglés, de esas casitas que parecen sacadas de un cuento de Beatrix Potter. Acogedora por dentro, con cristales esmerilados en las ventanas de la cocina y del cuarto de baño en lo cuales se representaban dibujos coloreados de flores y mariposas y unos visillos de encaje que intensificaban más, si cabe, aquel aspecto de casita de cuento.
Me sentía feliz cuando llegué a casa de mi amiga en las afueras de M.K., una ciudad que se encuentra a unos 80 km. al Noroeste de Londres. Tenía una preciosa cocina de medida adecuada, un baño, un salón al que se llegaba por un pasillo y dos dormitorios; el pequeño daba a la parte delantera de la casa desde cuya ventana se veía la calle y desde el más grande, situado en la parte posterior, se divisaba un prado de césped bien cuidado por donde se podían ver ardillas curiosas, urracas, mirlos y estorninos que por las noches usaban unos arbustos como dormidero en donde dejaban oír un guirigay de trinos hasta que la bandada se reunía para guardar el silencio de la noche. Aquellos arbustos y árboles de los que desconocía su nombre, separaban el prado de uno de los típicos canales ingleses por donde, de vez en cuando, pasaban las barcazas que hacían el recorrido turístico por su corriente. Me pareció un paisaje encantador y mi primer pensamiento fue en lo acertado de aquellas vacaciones.
Me acomodé en la habitación pequeña desde donde se divisaban los paseos, limpísimos, muy bien cuidados, con arriates de flores de maravillosos colores. Era una delicia asomarse a cualquiera de las ventanas para observar la naturaleza.
Mi amiga tenía una perrita, un poco vieja ya, que atendía por el nombre de Mandy y todos los días, mañana y tarde, salíamos a pasear con ella. Por la tarde era nuestra costumbre dar un paseo relajante, más largo que el de la mañana, mientras Mandy corría a su antojo, primero por los caminos cercanos al canal y, luego, por un enorme parque situado al extremo izquierdo de la carretera. Allí, el paseo era delicioso. Con lagunas dispersas en las que se podían contemplar garzas moñudas descansando con las patas dentro del lago lo que daba a la visión del entorno la delicadeza de un cuadro chino dibujado con hilos de seda.
Después de permanecer unos días en la ciudad, decidimos que la primera en despertarse fuera la encargada del paseo mañanero de la preciosa Mandy y, aquella mañana me tocó a mí. Sin olvidar las bolsitas de plástico para dejar limpio todo aquello que la perrita pudiera ensuciar, me puse una chaqueta de lana pues, aunque estábamos en el mes de Agosto, las mañanas y las noches se notaban frías en aquellos lugares y, agarrando a la perrita con la cadena, salimos ambas a pasear por las cercanías del canal situado a unos veinte o treinta metros de la casa. Al entrar por el camino que lo bordea, era nuestra costumbre dejar a Mandy suelta para que olisqueara a su capricho y lo mismo corría unos metros delante que unos metros detrás de nosotras. -Aquí, me veo obligada a hacer un paréntesis para dar una explicación personal. Sé que no es muy coherente pero el ambiente de los alrededores de los pueblos ingleses, solitario, húmedo y gris, aun en pleno verano salvo días excepcionales, siempre me ha causado cierto temor, tal vez influida por lecturas policíacas y misteriosas en las que se describe un paisaje inglés hasta cierto punto inhóspito y peligroso, por lo que procuraba salir pronto del camino del canal que, aunque se encontraba muy cercano a las casas habitadas, solía estar desierto. Sin percatarme, acuciada por ese miedo imperceptible, aceleraba el paso para salir, lo más pronto posible, a la carretera que me llevaba al parque, allí, la amplitud del espacio daba más seguridad pues era muy corriente encontrar otros paseantes acompañados de sus perros-.
Dada esta explicación, el caso es que, temerosa y todo, caminaba tras la perrita con una demostración de valentía bastante creíble, cuando al esconderse tras unos arbustos mientras olisqueaba en la ribera del canal, comenzó con un suave gruñido que, lentamente, se convirtió en ladridos de enfado o de temor -de eso no estaba muy segura- y, desde lejos, vi como adoptaba una postura defensiva.
La llamé repetidas veces pero el animalito sin hacerme caso, continuaba con sus gruñidos lo cual me hizo pensar que había encontrado algo no muy de su gusto. Al llegar a su altura y buscar entra las hierbas el motivo de su enfado, me quede anonadada. En la orilla del canal surgía una mano que, a mi me pareció intentaba agarrarse a la hierba y, desdibujada bajo el agua, pude contemplar lo que parecía la cabeza de un hombre, por supuesto de un cadáver medio hundido en las aguas.
En un principio, el aturdimiento me paralizó, pero inmediatamente, el terror que se apoderó de mí pudo más que la sorpresa y, agarrando a la perra, eché a correr hacia nuestra casa como alma que lleva el diablo. Al llegar, los timbrazos y los golpes en la puerta despertaron a mi amiga que, asustada, me llevó a la cocina donde preparó un té que me obligó a tomar casi a la fuerza mientras yo intentaba aclarar mis ideas para dar una explicación razonable de los hechos.
-Has asustado a todo el vecindario- me dijo un poco molesta por mi actitud.
Allí la gente no acostumbra a dejarse llevar por sus impulsos, es más mesurada que en España, pero al decirme estas palabras observé desde nuestra ventana de la cocina, como la vecina de enfrente atisbaba a través de los visillos de la suya, cosa que me enfureció más todavía. Lo que yo había visto no era una tontería ni una broma, era un cadáver y así se lo hice comprender a mi amiga,
- Hay que llamar a la policía- fueron sus palabras al ser consciente de la seriedad del asunto. Y sin más explicaciones cogió el teléfono. Supuse que llamó al lugar indicado, porque no había pasado un cuarto de hora cuando se presentaron en nuestra puerta un policía de uniforme y un hombre de paisano que entendí, se presentaba como el Inspector Mr. Smith, algo que, sin querer y a pesar de lo trágico del momento, me hizo sonreír al oír un nombre tan típicamente inglés. Me pareció de chiste.
La sirena de un coche policial o, tal vez, de una ambulancia, dejó oír su estridente sonido lo cual nos hizo pensar (yo así lo pensé) que iban a sacar el cadáver del agua y entonces volví a ser consciente de la seriedad del suceso.
El detective se acomodó en el salón, aceptó un té que mi amiga le ofreció y que tomamos todos incluso el policía quien, de pie, tomó su taza con agrado. Dado que mi inglés no era lo suficientemente fluido como para mantener una conversación larga y mis nervios todavía empeoraban más esa fluidez, mi amiga fue la encargada de responder a las preguntas del detective que, de vez en cuando, me enviaba unas miradas furtivas con las que me intensificaba el deseo de explicar mi descubrimiento pero eso no era posible.
Aunque en Inglaterra la gente no es excesivamente cotilla, por lo menos tanto como sucede en España cuando ocurre algo fuera de lo normal, la curiosidad siempre domina las normas sociales y las vecinas salieron a sus puertas para conocer de primera mano lo ocurrido; entre ellas, la señora que habíamos visto atisbar por la ventana, ocupante del piso situado frente al habitado por nosotras.
Aquella mujer a mi no me gustaba, aunque era la vecina con quien mi amiga tenía más confianza, muy probablemente a causa de la cercanía de su vecindad. Desde el primer día en que la conocí, me caía mal. Muy alta, fornida aunque ya muy mayor; tenía una mirada intensa con la que desnudaba a su interlocutor, entrecerraba los ojos al observar y, aunque sonreía con la boca, sus ojos declaraban unas palabras inaudibles que podrían traducirse como: "....cuidado que no me gustas... no quiero saber nada de ti.."
La vecina en cuestión, se colocó en primera fila y comenzó a hablar acaparando la atención del inspector, lo que me dejó a mí aparte pero con una ventaja, tenía libertad de observar las reacciones de todos ellos. Entonces me fijé bien en la mirada de aguililla del inspector Mr. Smith.
Mi primera impresión fue que, a aquel hombre, no se le escapaba una y, curiosamente, esta idea me dio una tranquilidad no conseguida hasta aquel preciso momento. Luego, me fijé en la vecina a la que nombraban algo así como "missis warren" aunque de eso no estaba muy segura, pero sí me fijé que hablaba demasiado y a gran velocidad, como si quisiera obligar al detective a creer sus explicaciones y con esa intuición de la que puedo presumir, aquella mujer me dio muy mala espina por lo cual comencé a desconfiar de ella hasta el punto de estar tentada de poner sobre aviso al policía, sin embargo, la seguridad y objetividad de aquellos ojos de aguililla, me hicieron enmudecer. Aquel hombre sabía por dónde andaba y no necesitaba las ideas de nadie, le sobraban las suyas propias.
Después del alboroto causado por aquel suceso, todo se tranquilizó. A la perrita Mandy no la volvimos a llevar por el camino del canal sino que dábamos la vuelta rodeando las casas y nos acercábamos hasta el enorme parque al que ya nunca fui sola sino en compañía de mi amiga. No hubiera soportado otra sorpresa parecida y tenía una inseguridad atroz.
Aquella mañana estábamos desayunando cuando llamaron a la puerta y apareció el inspector Mr. Smith con sus ojos de aguililla. Habló con mi amiga, yo, más tranquila, pude entender le decía deseaba hacerme algunas preguntas. Acepté y mientras mi amiga hacía de intérprete cuando yo no entendía alguna de sus interrogaciones o no sabía expresarme con suficiente claridad para dar una respuesta, el hombre quiso saber todos los detalles del encuentro. Nos dijo que había sido un asesinato y me preguntó si había visto alguna navaja o cuchillo por entre la hierba o si me había cruzado con alguien o visto alguna persona en el camino recorrido con la perrita. En un principio le dije que no pero, más tarde recordé que, aunque no fue en el camino del canal, al salir de casa con Mandy, la puerta de la señora Warren, la vecina desagradable del piso de en frente, estaba entreabierta, cosa que me extrañó, pero fue un detalle sin importancia para mí pues oí voces dentro de la casa aunque no pude comprenderlas y pensé estaban a punto de salir a la calle.
-¿De quienes eran las voces que oyó? - me preguntó Mr. Smith cuando le expliqué ese detalle.
Respondí con mi ignorancia puesto que no vi a las personas que hablaban pero dije como una, me pareció la de Missis Warren, la otra era desconocida para mí.
-¿La desconocida era de hombre o mujer?- volvió a preguntarme inquisitivo.
Me quedé pensativa y respondí:
-De hombre...
-¿Cómo sabe que era de hombre?
Ante esta pregunta sentí unos enormes deseos de encararme con el inspector y decirle que esa pregunta era para idiotas, pero al ver sus ojillos brillantes fijos en mi cara, mientras observaba con atención todas mis reacciones, supe que deseaba obtener una seguridad absoluta sobre los datos proporcionados por mí y dije:
-Me pareció voz de hombre... pero lo mismo podría haber sido de una mujer con voz muy grave.
Me dio la sensación de que sonreía, con lentitud cerró su libretita en donde escribía sus datos y se despidió no sin antes responder a una pregunta de mi amiga:
-Teníamos en mente hacer un viaje por el Distrito de los lagos, supongo que lo podemos hacer ¿o van a necesitarnos para una nueva interrogación?
-No, no será necesario- respondió- pueden hacer el viaje y espero que a su amiga le guste esa parte de nuestro país- luego dirigiéndose a mí, dijo en un español todavía más mediocre que mi inglés:- Me gusta España... mucho.
Le sonreí y nos despedimos.
Tanto mi amiga como yo, nos desentendimos del asunto aunque como a mí no se me borraba la imagen de Missis Warren con la puerta de su casa entreabierta, al tiempo que oía su voz hablando o discutiendo, -eso no lo distinguí muy bien-, con alguien en el interior, le dije a mi amiga:
-¡ Mira que si esa vecina que tienes fuera una asesina.... ¡uyyyyy!
Mi amiga soltó una carcajada y dijo:
-¿Sarah Warren? ¡jajaja! esa no mata ni un mosquito... lo que pasa es que a ti te cae mal.
Yo no estaba muy segura pero reconocí que tenía razón, la vecina no era precisamente de mi gusto.
Disfrutamos lo indecible de unos días por el distrito de los lagos y, luego, por el Sur de Inglaterra visitamos en Rodemell, la casa de campo donde vivió Virginia Woolf y donde se encuentra su tumba en la actualidad. Comimos en un pub del pueblo y regresamos a casa llenas de satisfacción mientras programábamos otro viaje, esta vez hacia el Noroeste, a las costas de Cornwall.
Cuando subíamos las escaleras con nuestros equipajes, nos sorprendió ver la puerta de la casa de Missis Warren precintada con una cinta de la policía. Nos quedamos demudadas.
-¿Qué ha pasado?- preguntó mi amiga a la vecina del piso bajo que se asomó a regar las petunias de su ventana o tal vez, como excusa para cotillear nuestra llegada,
-¡Oh!!- respondió la anciana señora- ¡Es increíble! Parece ser que Sarah mató al marido de su hija. Lo encontraron en el canal ¿recuerdan? Se la han llevado... y han precintado la casa... no sabemos más.
-¡Oh, no! - dijo mi amiga sin poder controlar la sorpresa - ¡cómo es posible!
-Si hacemos caso de los comentarios...-siguió explicando la anciana- parece ser que el yerno maltrataba a su hija y un día que vinieron a verla, entre las dos decidieron acabar con su vida... y lo tiraron al canal ¡qué cosa más terrible,,,!
-Ni que lo diga...- respondió mi amiga. Sin más palabras entramos en nuestra casa.
Yo dejé las maletas en el suelo y le dije triunfante:
-A partir de ahora, voy a hacerle caso a mi intuición... ¡y no me repliques...! ¿Preparamos un té?
Sin esperar respuesta, puse a calentar agua en la tetera.
MAGDA.
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Dom Mar 27, 2011 5:51 am
