Reflexiones sobre la Quimera

I-

Para el cerebro sabio y supino, o el romántico e idealista, todo es el Imperio de la Luz, la ciudad donde el sol ilumina el todo; yo no sólo no lo creo, sino que pienso que tras el mundo de la luz se esconde el manto del subsuelo a como lo llamaba Dostoievski en Memorias del Subsuelo. Un mundo obscuro en el que hay una tramoya increíble; últimamente me ha sorprendido el mundo robótico por ser un teatro donde está la representación de nuestro mundo subterráneo, un mundo de titiriteros. Todos se ríen de quienes comparan el mundo éste con el nuestro. Su estupidez podría ser el miedo a la oscuridad. Yo también me reía, y a veces me río, de éstos; pero nos enseñan cómo hay una relación peculiar en nuestros cosmos: al igual que nosotros hacemos de titiriteros con los robots, esos androides patéticos, los propios y estúpidos titiriteros homínidos pienso que tienen una fuerza oculta que hace lo mismo con nosotros.

Dentro de ese mundo tenebroso, para algunos, todo es noche, a como lo decían los ilustrados, e intentamos, aunque cada vez menos, iluminar con la farola de la Razón. Pero no es tan fácil. No lo es porque hay un monstruo en este lugar. Nuestro pequeño yo, en esa noche eterna en donde se refugia tras la piel, se siente observado; quien lo observa es la Gran Máquina, que es nuestro gran yo. Al igual que a veces nosotros nos sentimos invadidos por otros, parecemos cercados por napoleónicos o realistas que intentan jugar con nosotros, igualmente nuestra maquinaria hilvana sus telas de araña, sin saberlo muchas veces. Se maquina nuestro pequeño ser, que se esconde en torno a la luz por entre esa noche eterna. Pero esto sería una visión muy ingenua, demasiado. No es un ser que nos controle, porque es la santísima discordia de nuestro cuerpo; a veces ese pequeño ser es un pícaro e intenta subordinar al señor de las máquinas, coge de los hilos y lo zarandea, como cualquier gobierno que exista entre los dominados y los dominadores, que son a veces elegidos, por lo menos en una supuesta verdadera democracia, por los dominados. Ese ser pícaro casi siempre hace esto, no por su propia decisión, es la mayor de las veces un juego entre la noche, que le susurra y enloquece con axiomas extraños, y la propia máquina, que se autodestruye por alguna razón que muchas veces desconocemos.

En lo personal, ayer tuve un crash en mi maquinaria interna y perdí los muros de la esperanza, que me protegían y me dejaba ciego; las musas se quedan cantando como sirenas en esa noche eterna, aun intentando tener apariencia de vírgenes Marías. Yo sigo soñando en mi adentros, pero las musas se quedan en vela en las sombras, teniendo pesadillas; son una terrible horda de sombras que me vuelven loco, a mi pequeño ser y, por tanto, a mi máquina. Todos mis frutos se tornan tan oscuras como ellas, y mi obra queda demasiado opresora, una cárcel de mis pequeños seres, mis pequeñas máquinas, mis pequeños muñecos títeres, y eso no me gusta. Porque esos sueños, con ese santo iluminador de la razón, de los símbolos, dejan ver todo ese siniestro panorama. En las sabanas de los sueños, he descubierto que mi máquina se ha transformado en una quimera. Yo desearía ser un valiente guerrero que acabará con esas malas influencias. Al igual que lo haría con el mundo.

Sólo me queda la frase tan querida de Ángel González: “Sin esperanza, pero con convencimiento”: Hay muchos mundos posibles, pero sólo existe éste; y yo sigo soñando con que mis sirenas vuelvan a soñar y contagien el pequeño cosmos interno de los demás; ese es mi gran sueño.