La Vie En Rose : De centuria de cuentos de tres parrafos.

Dentro del fuego que hay oculto en una cajita de fósforos hay un ángel melancólico que vive en lo absurdo de la rutina de un hombre. Una lata de sopa y un día despedazado en un montón de planes; ja y eso que la abuela dice que la vida debe sorprenderte, mientras conservés la capacidad de que te sorprendan las sorpresas que habías previsto, no se, eso dice ella, y lo dice mientras Edith piaf sale de alguna manera de su radio viejo.


Un día de estos, tomaré mi bicicleta e imaginare que rebasó la velocidad del sonido , sería excelente, pero no es así, la velocidad necesaria para haber estado con mi madre no la alcanzare nunca, de ella solo se de su ausencia, desde antes, desde mucho antes que la viera hacerse ausencia entre los dedos de todas las circunstancias que no me alejan de la condición de niño.


Veo crecer mi barba en el espejo, y mis ojos son dos niños que hacen rebotar ciertas pelotitas de ternura entre la vida y el reflejo, y las cejas que quieren frenar las lágrimas, como quise frenar con los frenos del manubrio aquel día que quise rebasar cierta velocidad que me hizo ver a la futura madre de los hijos que abandone; supongo que su suplica debe ser mi antigua suplica. No quiero que esta tarde allá melancolía, en el sistema de sonido Edith piaf me dice a mi lo que le decía mi abuela, pero: Lo mas grande del hombre es su capacidad de elegir, y por cierto yo elegí el arma que me dara la muerte, la dirijo hacia mi sien, si gustan pueden quedarse a escuchar el estruendo que es el plato fuerte cuando uno tira del gatillo.



je vois la vie en rose.
Il me dit des mots d'amour,
des mots de tous les jours,
et ca me fait quelque chose.

Muy bueno, Balam, muy bueno. Lo del angel en la caja de cerillos... de liga mayor compadre. Aunque tengo una duda, en esta parte:
"No quiero que esta tarde allá melancolía"
Te refieres a la melancolia como un lugar, un destino fisico y terreno? O quiza querias decir "No quiero que esta tarde haya melancolía"?

El mundo es un cuneta cuentos, yo un portador de lapiz y papel, una grabadora ambulante que mezcla las historias en su cuarto.

Lo dice el por que la canción no pinta tanto como para ponerse melancolico, lo decia por el yel publico en general.

"La vida en rosa" Esta melodia yo la toco en las calles y me encanta ver que mucha gente ni siquiera le presta la menor importancia, sin embargo, muy pocos se detienen a escucharla. Y con eso me basta, con esos pocos, que al fin y al cabo a pesar del ruido citadino, pueden reconocer una hermosa melodia, vamos, que no van absortos en si mismos. En fin.,

Olvidalo, no me di a entender con mi pregunta.

cUIDADO CON ESA PRESIÓN HERMANO MÍO, YA NO SE TAN MASCADO, CALMA, CALMA CALMA. espero que permanezca en buen estado de salud. Que este tan bien como le sea posible.

Vine de buena fe a comentarte, Balam. Lo de la presion es en otro foro y otro tema.
Anda, que este bien compadre.

yA SE VOLVIO A MASCAR, TANQUILO AMIGO MIO, SE LE APRECIO UN CACHIMBO.

He pasado por aquí.
No se puede comentar una poesía.
Se disfruta, no más.

Grcias pot tu pase Antifaz, a mi me pasa igual a la hora leer,saludos.

Lo leí me gustó y no sabía que comentar hasta que ley lo de antifaz y me dije… estoy de acuerdo.

muy bueno, me ha gustado mucho

Gracias por sus comentarios....... Acá les dejo un link para escuchar la vie en rose de Edith Piaf.





https://www.youtube.com/watch?v=rKgcKYTStMc

Vos siempre sorprendiendome.

El segundo parrafo me hizo sentir mucha nostalgia y un sentimiento de tristeza.

Eso de los hijos que abandone no me gusto, me trajo malos recuerdos.

Pero muy chileron vos...!!!

Ahh pero que bueno es encontrarte por acá patoja, a ver cuando publicás más textos, solo lo dejás picado a uno.

Como se me ha pasado este escrito sin que lo notara, no se... Cosas de puro pavote, me imagino. Muy bueno, amigo. Ha sido un placer apreciar la intensidad de su profunda brevedad. Saludos,
Jose

Ya de por si el "gorrión de Paris"me hace viajar a tiempos donde la vida fue color de rosa, ahora sumado a tu relato, frente a mi pan con mortadela, equivalente a la lata de sopa, me quedo rememoran tiempos idos.
Muy bueno muchacho

Gracias don Jaime es un honor que ande por a´ca, gracias tambien a vos buen fobio... Antonio afeitese papa, su barba me da nervios, gracias a todos por comentar, nnos leemos.

AH, NI SE POR DONDE EMPEZAR .
CREO QUE DICIENDO QUE ME GUSTO, Y SOBRE TODO POR LAS IMAGENES QUE DAS.

Dentro del fuego que hay oculto en una cajita de fósforos hay un ángel melancólico que vive en lo absurdo de la rutina de un hombre.

ESE COMIENZO ME FASCINO,PORQUE EN ALGO TAN CHIQUITO METISTE UN UNIVERSO,LA IMAGEN DE UN ANGEL MELANCOLICO, ALLI ENCERRADO ES IMPACTANTE, UN ANGEL TRISTE POR LA RUTINA DEL HOMBRE,.ME PARECE FANTASTICA LA METAFORA.

EL CONSEJO DE LA ABUELA Y LA MUSICA POTENCIA ESE SENTIR DEL PERSONAJE AL CUAL ,YA NADA LE SORPRENDE POR QUE CAYO EN LA RUTINA,

POE ME DICE CUANDO PREGUNTO MUCHO, QUE LO MALO DE PREGUNTAR ES QUE PODEMOS ENCONTRAR RESPUESTAS Y QUE SI ENCONTRAMOS LAS RESPUESTAS LA VIDA PUEDE PERDER LO QUE TIENE DE ASOMBROSO Y MARAVILLOSO,Y SOLO VIVIRIAMOS RUTINARIAMENTE,JA ME ACORDE DE ESO, POR LO QUE DICE LA ABUELA (QUE SI SON SABIAS)

EL SEGUNDO PARRAFO LO ENTIENDO, SE CUAL ES ESA SENSACION DE PERDER LA CONDICION DE NIÑO,PERO ALGUNOS TIENEN LA SUERTE DE RECONTRARSE CON ESA PALABRA MADRE,Y ENTONCES LAS GANAS DE ROMPER LAS BARRERAS DEL SONIDO SE ESFUMAN,Y SI NOS AFERRAMOS.BUENO ME CUESTA OPINAR SOBRE ESE PARRAFO.

EN EL ULTIMO PARRAFO NOS ARROJAS HACIA ADELANTE, EL TIEMPO PASO,Y SIN VARIANTES, NO ESTA LA ABUELA, NI LA BICLETA,NI ESA SUPUESTA NOVIA,MUCHO MENOS EL CONCEPTO MADRE, SOLO ESTA PIAFF UNIENDO LOS TIEMPOS.
EL ESTRUENDO DEL GATILLO ROMPE LA MONOTONIA( NO ES SOLUCION) PERO SI LOGRA POR UN BREVE SEGUNDO ROMPER ESA RUTINA, AUNQUE DESPUES DE NADA SIRVA.


ME GUSTO MUCHO TU RELATO,LA VIDA COLOR ROSA PARECE QUE SOLO ES UNA HISTORIA DE CANSION QUE UNA MUJER CANTA CON VOZ TRISTE.

Gracias mi buen Mateo.. nos leemos.

Ya para despedirme les dejo otra frase: En este mundo donde nada es ficticio, siempre dan de que hablar las irrealidades.