DE POETAS Y AVIADORES.

Hay ocasiones en que uno lee cosas que le llegan al alma, que siente que son historias cercanas que incluso le podría ocurrir a cualquiera que las lee: ésta es una de ellas escrita y contada por Santiago Gamboa, joven escritor bogotano autor de infinidad de artículos periodísticos y de una novela preciosa que me enviaron desde Bogotá hace unos meses: “Perder es cuestión de métodos”.

Teknarit, África.

La Historia que me dispongo a contar es algo triste -dice Santiago - y la verdad, no sé por qué voy a contarla ahora y no, por decir algo, dentro de un mes o dentro un año, o nunca. Supongo que lo hago por nostalgia de mi amigo el poeta portugués Ivo Machado, que es uno de los protagonistas o tal vez porque acabo de comprarme una pequeña avioneta de metal que ahora tengo en mi escritorio. Disculpen el tono personal. Esta historia será excesivamente personal.

El protagonista número uno es, como ya dije, el poeta Ivo Machado, nacido en las Islas Azores, cercanas al archipiélago de las Canarias frente a la costa d África; pero lo que nos importa es que en su identidad civil, la de todos los días, es controlador aéreo, una de esas personas que están en las torres de control de los aeropuertos y guían a los aviones a través de las rutas del cielo.

La historia es la siguiente: cuando Ivo era un joven de 25 años ( a mediado de los 80) controlaba vuelos en el aeropuerto de la isla de Santa María, la más grande del archipiélago de las Azores, en mitad del Atlántico, equidistante de Europa, África y América del Norte.

Una noche, al llegar a su trabajo, el jefe le dijo:
- Hoy dirigirás sólo un avión.
Ivo se extrañó, pues lo normal era llevar una docena de aeronaves. Entonces el jefe le explicó:
- Es un caso especial: es un piloto inglés que lleva un bombardero británico de la Segunda Guerra Mundial hacia Florida para un coleccionista de aviones que lo compró en una subasta en Londres. Hizo escala aquí, en la isla, y continuó hacia Canadá, pues tiene poca autonomía, pero lo sorprendió una tormenta, debió volar en zigzag y ahora le queda poca gasolina. No le alcanza para llegar a Canadá y tampoco para regresar. Caerá al mar.

Al decir esto le pasó los audífonos a Ivo.
- Debes tranquilizarlo, está muy nervioso. Dile que un destacamento de socorristas canadienses ya partió en lanchas y helicópteros hacia el lugar estimado de la caída.

Ivo se puso los audífonos y empezó a hablar con el piloto, que en verdad estaba muy nervioso. Lo primero que éste quiso saber fue la temperatura del agua y si habían tiburones, pero Ivo lo tranquilizó al respecto. No habían. Luego empezaron a hablar en tono personal, algo infrecuente entre una torre de control y un aviador. El inglés le preguntó a Ivo qué hacía en la vida, le pidió que le hablara de sus gustos y de sus sentimientos. Ivo dijo que era poeta y el inglés pidió que le recitara algo de memoria. Por suerte mi amigo recordaba algunos poemas de Walt Witman y de Coleridge y de Emily Dicción. Se los dijo y así pasaron un buen rato, comentando los sonetos de la vida y la muerte de algunos pasajes de la “Balada del viejo marinero” que Ivo recordaba donde también un hombre batallaba contra la furia del mundo.

Pasó el tiempo y el aviador ya más tranquilo, le pidió que recitara los suyos propios, y entonces Ivo, haciendo un esfuerzo, tradujo sus poemas al inglés para decírselos sólo a él, un piloto que luchaba en un viejo bombardero contra una violenta tempestad, en medio de la noche y sobre el océano, la imagen más nítida y aterradora de la soledad. “ Noto una tristeza profunda, un cierto descreimiento”,le dijo el aviador, y hablaron de la vida y de los sueños y de la fragilidad de las cosas, y por supuesto del futuro, que no sería de la poesía hasta que llegó el temido momento en que la aguja de la gasolina sobrepasó el rojo y el bombardero cayó al mar.

Cuando esto sucedió el jefe de la torre de control le dijo a Ivo que se marchara a casa. Después de una experiencia tan dura no era bueno que dirigiera otras aeronaves.

Al día siguiente mi amigo supo el desenlace. Los socorristas encontraron el avión intacto, flotando sobre el oleaje, pero el piloto había muerto. Al chocar contra el agua una parte de la cabina se desprendió y lo golpeó en la nuca. “Ese hombre murió tranquilo” me dice hoy Ivo, “y es que por eso sigo escribiendo poesía”. Meses después IATA investigó el accidente e Ivo debió escuchar, ante un jurado, la grabación de su charla con el piloto. Lo felicitaron. Fue la única vez en la historia de la aviación en que las frecuencias de una torre de control estuvieron saturadas de versos. El hecho causó buena impresión y poco después Ivo fue trasladado al aeropuerto de Porto.

“Aún sueño con su voz”, me dijo Ivo, y yo lo comprendo, y pienso que siempre se debería escribir de ese modo: como si todas nuestras palabras fueran para un piloto que lucha solo en medio de la noche, contra una violenta tempestad.