EL ELEGIDO

EL ELEGIDO

Un paisaje sin luna se parece a un abismo donde exactamente los perros buscan su linaje y vienen a desgarrar las certidumbres. El presagio de un dios avanza, cruje las maderas de las nubes y las venas corren como si huyeran y nunca llegaran. Assir Mun-Abbir siente en sus vísceras que todos los males se tornan sobre su cabeza y la maldición de los cielos lo ha transformado. Las balas que matan no lo echaron de menos y sobre sus manchas de sangre tampoco ha edificado la paz. Sus ojos lo sabían y navegaban la oscuridad como botes de goma, con los párpados abarrotados de corales que no ven y en la boca del estómago le martillea la angustia, las costuras azuladas de la intimidad se hacen tan manifiestas que lo desnudan de todo placer, y como el agua, corroe sutilmente esos mundos hasta sus muslos, se deslizan inestables con pasos de escarabajo, y más abajo, donde sus pies no tienen costa, le sube un oleaje de asfixia, de infinita desgracia que no perdona.
Un presagio cada vez más cercano de ese dios le produce cantos desgarradores. No pretendía comprender las implicaciones de su cuerpo tendido, desparramado de cualquier manera, fundiéndose y arenando los miembros lenta e invisiblemente, porque no hay manera de volver a tallar el destino de un hombre ni un hombre puede cambiar sus trágicos designios. Porque ¿qué hay más que un mundo que emerge como una bala de las callejas? Se preguntaba confundido, ¿qué hay en la carne negro como el alquitrán, que se estira cual si fuesen dedos a través de la sangre y mas allá, sin siquiera una luna vaciando el alma, bebiéndose la roja cerveza y como si la propia cabeza calzara una capucha de no ver? ¿Qué cosa hace suponer eternidades a este Assir Mun-Abbir que represento aquí, en mi peregrino éxodo?
A nadie le importa que yo hable –se repetía-,mis heridas se abren como balcones con sus flores lentas, mi fiebre alienta una farola de extraña luz que hace incierto cada objeto y los sonidos revientan agriamente a quejidos y penares, como escopetazos que resuenan en esa ciudad fantasmagórica llamada corazón.
Pero una sombra le sopló el rostro. Una sombra con la pesadez de las músicas de los bares ultramarinos, que lo impresiona como un borracho llegando desde un espejo desgarrado con los párpados llenos de soles invadidos de triunfos y algas. Una sombra lo envolvió en el manto destinado a los inmortales, parecido iba a una burbuja desprendida e ingrávida, alzada desde la tierra en que anduvo y en una secuencia indefinida de imágenes lo depositó en un jardín, cuidadosamente sepultado en la huella de un pelícano. Eso es lo que sucedió.
“Todo es sueño” dijo Assir Mun-Abbir en un susurro viendo una casa que parecía un navío y un cuerpo semejante al suyo que andaba debajo de los mares. Extrañamente también alcanzó a ver con cierta nostalgia las copas alzadas de todos sus muertos retumbando en las olas, y entonces regresó a su memoria el registro de aquellas palabras que su barbado abuelo le profetizara: un hombre puede cambiarlo todo, pero no un amanecer, ni una lluvia, ni una visión, aunque su alma caiga como un halcón chillando malherido.
“¡Qué dios es este –grita Assir-, que me condena a tantas escenas que no descifro, que filosofan los infiernos en el fondo de mi alma, que devuelve a la memoria los ojos fijos de los muertos como un vapor que sube de una hoguera y su vaho salvaje destripa mi corazón en un ritual indigno de un hombre! ¿Qué dios expía mis sacramentos y sin darse a conocer, pretende que crea en tales espejismos? ¡Muéstrate –increpaba fieramente-, quiero saber qué te propones antes de beber en el cuenco del olvido esta ácida estupidez!.
Porque sobre el lecho de las aguas nada puedo ver, ni siquiera mis carnes que en tanas oportunidades voraces dediqué al deseo mordiendo los cuerpos de las mujeres y haciéndolas perecer de deseo hasta volcanear sus lavas.
Apenas percibo una sombra de ángel caído del mundo, ¿es que acaso es el abismo un cráneo de hombre, que una simple mirada derrumba los siglos en que me aparto de mi mismo? ¿Quién soy, en qué me he convertido y quién me llama?”
Assir Mun-Abbir caminaba sus propios pasos sin saber con exactitud si ya otros lo habían caminado o si como en un infierno, repetiría concéntricamente el mismo camino sobre las mismas huellas, salvo que al parecer, las siluetas de sus pies parecían mariposas aplastadas.
Pero lo cierto es que nunca pudo ver la cara de esa sombra. Que nada pudo agregar a lo ya dicho excepto reflexionar míticamente en si acaso fuese un sueño, una mera reproducción de sus pesadillas con esa carga trágica que contiene todo episodio inexplicable. Tal vez y ya en la más atrevida de las especulaciones, esas propias pesadillas lo representaban tan espejadamente como en cierto pasaje Ulises representaba a Dante en la Comedia, y su propia culpa lo condenara por infringir las misteriosas leyes de la noche, esa jauría de negras yeguas que lo estaban dominando. Quizá sugerirse si, como aquél escritor inglés Dunne sostenía en el viejo texto “Un experimento con el tiempo”, que cada uno de nosotros tiene la posibilidad de una mínima parte de eternidad propia y personal como posesión cada noche, y si por ventura fuera esto cierto, entonces ésta era su noche, su eternidad y por consiguiente la sombra representaría la cosa que él era, y si todo esto no fuese así, pues otra posibilidad podría indicar que como Eneas, había descendido a los Campos Elíseos y mas allá de las columnas de Hércules, veía la sombre de Tiresias, la de sus propios muertos y entonces ese vacío en la boca del estómago era Efialtes, ese demonio de la pesadilla, ese íncubo que lo oprimía sin cesar.
No obstante, la figura desapareció tras una misteriosa puerta que contenía una secuencia numérica caprichosa y singular donde resaltaba claramente los números 1, 3,12 y 5, y al hacerlo, también entonó el número que a él, Assir Mun-Abbir le había sido designado.
Pero no pudo escuchar esa levedad en su oído debido al murmullo de la sangre, y si como todo se lo hacía suponer, la tarea consistía en reabrir esa puerta como si fuese un libro y hurgar en esos números, ahora bien: ¿dónde debía recomenzar? ¿cómo volvería a escuchar su propio y abismal nombre?
Buscó bajo todas las piedra de su propio cuerpo y ni siquiera una estéril señal conmovió el silencio. Su cuerpo seguía allí, tendido, desparramado y patético, tan quieto que ni el olifán, esa trompeta de marfil que hacía sonar Roland en sus cantares lo podría ya mover. Recorrió valerosamente parte a parte ese melancólico instrumento carnal que reconocía como suyo hasta la altura justa de una de sus manos, donde a escasos centímetros yacía un manuscrito. De él poco pudo descifrar, el registro era para su sabiduría extraño en relacionar cierto viaje con la casa del navío, los muertos, sus copas y las mujeres que se hundían definitivamente llevándose todos los brazos y los abrazos a través de inmensos ríos de lava fría. Mas adelante un trazo hablaba de que en el principio, existía la vida de un hombre que vivía y moría tantas veces que aprendió de caballos, piedras y pecados, y que cada vez que los poseía lloraba impotente su soberbia y vanidad lleno de vergüenza. Ese hombre levantaba un muro que no podía derribar y dentro de él había una prisión que tenía un carcelero con sus mismos ojos, sus mismas manos, su misma sonrisa que arrancaba trozos de corazones para los cuervos. El carcelero a su vez tenía un brillo de lágrimas y files, porque había visto una vez el amor y por eso, impedía al hombre derribar el muro que construía, como un esclavo miserable de su propio amo.
Pero no pudo seguir leyendo porque todo se diluía después de los enigmáticos 1,3,12 y5 en ese orden, como si el proceso posterior quedara abierto, o bien porque había sido escrito y cierto exorcismo lo había liberado o como si un ancho campo abriera una nueva dimensión donde fuese posible otra historia reelaborada para un mismo hombre.
“Qué acontecimiento es éste –inquiría Assir Mun-Abbir-, que confunde a un hombre en sus errores tan lleno de sentimientos ambiguos de culpa. ¿Es que los números 1, 3, 12, y 5 me anuncia un oscuro comienzo del Tetragramatón, ese nombre de cuatro letras de Alá, del Dios del Universo? ¿Será por lo tanto el vislumbre de una secuencia que pronunciada exactamente incluso gesta mundo y pare hombres? . Incluso yo mismo, ¿seré ya una leyenda, un delirante, apenas un trozo de arcilla o un hombre que sueña caído de su cráneo, dormido, desmesuradamente dormido, soñando, verdaderamente soñando?”
Durante un entramado inexacto de tiempo hubo noche y Assir Mun-Abbir sufrió el insomnio del soñar o del vivir entre los oscuros caminos de la arena contra el oleaje de su cuerpo tendido, desparramado de cualquier manera, hasta que la luna entró en sus ojos sin ninguna clase de moraleja y hasta que la puerta o el libro fue trepándose despacito, despacito hasta el horizonte cuando, entumecido por el agua que entraba y salía a borbotones de su boca, desapareció haciéndolo vomitar.
En su cabeza aún resucitaba la profecía de su barbado abuelo: un hombre puede cambiarlo todo, pero no un amanecer, ni una lluvia, ni una visión, aunque su alma caiga como un halcón chillando malherido.
En su corazón ahora también sabía que todo hombre teme lo que le sobrevendrá. Un fulgor de viejas lágrimas saludaban sus adioses y una sombra que no era la suya borró una huella de pelícano entre las sogas de su propia metamorfosis, ese poema oscuro de vivir la vida.
Entonces, Assir Mun-Abbir levantó los ojos llenos de mundo y voló como un halcón.


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sergio cassarino
DERECHOS RESERVADOS

Sergio, una acción dice más que mil descritpciones. La interpretación corresponde al lector, si no, se aburre.
Ëste parece el prólogo de una novela de acción y del personaje que la sostendrá. Por lo tanto te juegas la vida si quieres que la lean.
Estas mil palabras sólo me anuncian la resucitación de un ser vengativo. Es demasiado para saber tan poco y tan vagamente.
Te recomiendo que leas la misma cantidad de palabras en un clásico actual (por ejemplo Harry Potter o una de vampiros, que están de moda). Fíjate cómo a través de la acción, original, se atrapa la atención del lector para que se prenda.
La descripción es para ambientar la trama, nunca para sostenerla.
La mía es sólo una opinión, tómala como tal. No me habría atrevido a tanto si no tuvieras condiciones para el género, que se nota, te gusta.

antifaz escribió:

Sergio, una acción dice más que mil descritpciones. La interpretación corresponde al lector, si no, se aburre.
Ëste parece el prólogo de una novela de acción y del personaje que la sostendrá. Por lo tanto te juegas la vida si quieres que la lean.
Estas mil palabras sólo me anuncian la resucitación de un ser vengativo. Es demasiado para saber tan poco y tan vagamente.
Te recomiendo que leas la misma cantidad de palabras en un clásico actual (por ejemplo Harry Potter o una de vampiros, que están de moda). Fíjate cómo a través de la acción, original, se atrapa la atención del lector para que se prenda.
La descripción es para ambientar la trama, nunca para sostenerla.
La mía es sólo una opinión, tómala como tal. No me habría atrevido a tanto si no tuvieras condiciones para el género, que se nota, te gusta.

Qué tal Antifaz, coterráneo y vecino, vivo en Sayago...jajajaja... bueno, esto pretende ser un cuento corto y como tal debes tomarlo. No tiene otra pretensión que cierto suspenso y misterio y eso es todo.Como bien has dicho, la interpretación corresponde al lector y así la tomo. Parece este texto muchas cosas pero es en rigor un cuento corto con todo lo que debe tener, admito que sin pretensiones, pero visto lo que hay por ahí no es tan malo. Para este tipo de temática que abarco, todo depende de la complejidad de pensamiento que cada quién tiene, como bien dijo Jorge Wagensberg en su libro Ideas sobre la complejidad del mundo, es decir, del acto creativo como tal entendido por el otro. Su desarrollo sigue cierto ritmo borgiano, al que seguramente no harías estos comentarios públicamente si hubieses tenido la oportunidad...jajajaja... o sí, pero el caso es que a mi modesto punto de vista esta mirada tuya no se sostiene metodológicamente precisamente porque no tiene otra pretensión que crear un cuento corto con una determinada esfera que desemboca en un final que desea dejar al lector mal parado si es posible. Parece ser que ha dado resultado en los años que lleva escrito...jajajaja... pero bien, se acepta todo porque como ya se sabe, aún en el friso filosófico, la realidad y la verdad no son objetos connocibles por el hombre, ergo, todos tenemos una cierta porción de ella y es allí donde debo agradecerte la lectura y la generosidad de tu opinión. En cuanto a la carga vengativa a la que aludes, bueno, es un juicio ético sobre el personaje y en cuestión de moral social, no tenemos desafortunadamente mas base que cierto sentido común que el texto no deja traslucir en un sistema para dicho juicio, sino que emerge de un sistema personal del lector y no expresamente del texto y eso es otra cosa, como lo es la relación texto/autor. Precisamente el objetivo del cuento es el sinsabor de cierto hermetismo, misterio y cabos sueltos que deja... eso era lo buscado. En cuanto al género bueno, no creas que me gusta tanto. Pero es sano saber cómo, de modo que tu opinión se concatena con otras diversas que ahorraré aquí porque puede ya parecer una apología de mi mismo...jajajaja... lejos de mi intención. Sin dudas la descripción de la situación hace a la situación con diez o mil palabras y puede eso ceñirse a un hecho minimalista finalmente y quizás esa fue la idea. De todos modos, no pasaría por la tortura de Harry Potter después de leer el Ulises de Joyce que me pareció una lectura mucho mas sana y estimulante intelectualmente. Saludos afectuosos desde el barrio de al lado. SErgio.

Enterado, Sergio. Podría decirte que entre las pretensiones y el resultado hay un abismo, pero temo que lo tomes como algo personal y juro que no es mi ánimo.

antifaz escribió:

Enterado, Sergio. Podría decirte que entre las pretensiones y el resultado hay un abismo, pero temo que lo tomes como algo personal y juro que no es mi ánimo.

Queda en paz, yo no tomo nada personal, se trata al fin de literatura, digo simplemente en definitiva, he recogido a lo largo del tiempo opiniones calificadas y cuando digo calificadas... si conoces este país... ahora, cada quien con su opinión... ya sabes cómo es la cosa y bien me lo sé... he recogido infinitamente mas afuera de mi país que adentro. Pero es tan solo un cuento y no una cuestión de estado...jajajaja...que para el caso, parece lo mismo...jajajaja...y claro que hay una diferencia entre las pretensiones y el resultado y mensuré esa diferencia perfectamente, por eso es un cuento corto y no un relato y no tiene otra intensión mas que contar un momento en la historia del protagonista y eso es todo. Una novela o un relato no lo comenzaría así, sería un insostenible esfuerzo de proliferar imagenes que sepultarían al lector porque esa tensión no se aguanta. Pero para una historia que tiene un transfondo minimalista me parece suficiente. De todos modos no es mi intención ganar el Cervantes aunque podría sin dificultad editar sin pagar porque ya me lo han ofrecido. Pero sigo apegado a la poesía por el momento y desde décadas. Pero verás mas adelante, Dios mediante, otros cuentos que puedes desplumar plácidamente...jajajaja... saludos afectuosos. Sergio.

Jaime Olate escribió:

Excelentes descripciones para la introducción a una novela.

Hola Jaime, puede ser lo que tu dices, pero no fue pensado para eso, se remite a contar un momento concreto del protagonista y eso es todo. Saludos afectuosos y gracias por la lectura.

Hola tyambién vecino (ando por capurro ahora),bueno, a mi me uhm canso por decirlo así.
Muy largo,mucha ambientación ,poca acción,muy romantico diria Poesiacarnivora,rayando a una prosa poética que a un cuento.

Ciudadano del Mundo escribió:

Hola tyambién vecino (ando por capurro ahora),bueno, a mi me uhm canso por decirlo así.
Muy largo,mucha ambientación ,poca acción,muy romantico diria Poesiacarnivora,rayando a una prosa poética que a un cuento.

Qué tal vecino... es cuestión de gustos y se respeta. Gracias por tu lectura, puedes liberarte inmediatamente de volver a entrar, como te dije en el otro cuento, todos en paz. Cada quién tiene su estilo. Saludos afectuosos. Sergio.