DE POETAS Y ESCRITORES MALDITOS, AYER Y HOY.

No recuerdo exactamente de quien pero sí recuerdo la frase que decía que ¡¡ ...la literatura salvará este mundo !!. Esto viene a colacción porque en el viaje de vuelta a Francia ante la imposibilidad de coger el avión que desde Bilbao me iba a llevar a Madrid y desde allí a África ( por el mal tiempo y el cierre del aeropuerto de Madrid por la nieve ) me dediqué a leer un articulo periodístico en el que leía acerca de la buena o mala influencia que los escritores e intelectuales tiene o podrían tener en la sociedad toda. Siempre he sido un admirador de ésos que escriben con el alma y la conciencia al mismo tiempo que usan como única arma de “matar” la pluma o en este caso y en estos tiempos un teclado y desde cualquier parte del mundo, no en vano algo hay en éstos que así luchan contra todo y casi todos cuando vemos que cada vez más son los gobiernos que quieren meter mano en el poder que significa, para la ciudadanía, el uso de internet como medio libre de expresión.

El mal no es de ahora, ni los miedos tampoco. En todos los tiempos siempre han habido personas que, y como siempre he dicho, jamás se consideraron “escritores” tenidos como tales oficialmente sino que simplemente fueron seres mortales que un día descubrieron la importancia vital para con la sociedad en denunciar pública y abiertamente sus simples opiniones haciendo al mismo tiempo que éstas fueran tomadas como exigencias que colectivamente estaban pendientes de reivindicar. Fue así, más o menos, como en 1884 salió a las calles de Francia ( como no podía ser de otra manera ya que en aquél entonces era ese país el más avanzado de esta Europa que hoy se muere ) el libro “Les poets maudits” ( Los poetas malditos ) de Paul Verlaine; fue entonces y desde ese momento cuando ciertos organismos oficiales comprendieron lo peligroso que significaba el poder que estas personas tenían con sus palabras, con sus escritos y con sus verbos a nivel de calle; fue entonces, más o menos, cuando ocurrió el principio de lo que mas tarde se podría decir que fue lo de criminalizar las ideas para terminar juzgando a las personas y terminar con éstas en las cárceles o en otros tiempos enviando a estas personas al exilio y lejos de aquélla Europa.


La lista, tanto en Francia como en españa principalmente aunque también otros países de Europa, fue amplia y se llevó a la práctica las deportaciones de numerosos intelectuales dando a lugar a un hecho que para mi marcó el principio de la decandencia de ese continente. Entre aquéllos “poetas malditos” estaban Tristan Corbiere, 1884-1877; el mismo Paul Verlaine; Auguste Villier, 1838-1899; el mismo Arthul Rimbauld, 1854-1891 y también Isidoro Ducasse, 1846-1870 natural de Uruguay y autor de Los cantos de Moldoror.

En el mundillo intelectual español de todos los tiempos la lista de “exiliados” sería interminable como infinita ha sido siempre la soberbia y la cobardía de la casta política que ha ejercido siempre el poder en esa españa del Poder; ahora y a voz de pronto se me ocurre unos pequeños ejemplos de grandes hombres de las letras y las artes de españa que sufrieron la represión en su momento: Miguel de Cervantes ( autor de El Quijote ) antes que gran escritor fue mesonero ( camarero ) y luego enviado a las guerras de aquella españa de su tiempo para combatir al servicio de una Corona que jamás le prestó ni apoyo intelectual por su valía y aprecio como persona, dio con sus huesos en las cárceles de la Corona; Goya, uno de los mejores pintores de todos los tiempos no sólo de aquella su españa sino de Europa y del mundo acabó exiliado en Francia para poder preservar su vida, todo ello después de pintar, entre otros, el famoso cuadro de los fusilamientos del Dos de Mayo de 1802 en Madrid donde se reflejaba los hechos que cambiaron definitivamente la Historia de españa; de esos hechos parten, en cierto modo, el error mas grande que se ha cometido en la Historia de Indoamérica y en el que se sustenta la “falsa” Independencia de dicho continente ( leer acerca de qué rey gobernaba entonces en españa y qué relación tuvo éste con Francia y que dio paso a cómo y de qué manera Simón Bolíbar decidió dar los pasos que al final dió. Santa Teresa de Jesús, monja e intelectual que fue de las primeras mujeres que se enfrentó a la Iglesia Católica siendo por este hecho encarcelada y esclavizada; Juan Ramón Giménez, intelectual español que acabó en su exilio en México; D. Benito Pérez Galdós, nacido en África ( Islas Canarias ) fue y es considerado el mayor escritor y novelista en lengua castellana de todos los tiempos, hoy la Historia política de españa no se entendería si no se lee sus novelas, todas ellas muy críticas, contra la Corona de su época así como contra la Iglesia Católica, el Ejercito de españa y otros poderes oficiales; premiado con el Nóbel de Literatura que jamás pudo recoger puesto que el abuelo del actual rey de españa le negó la posiblidad de que se le concediera. Ya en tiempos mas cercanos tenemos el caso del poeta García Lorca que fue aseninado en la guerra civil de 1936 por las tropas franquistas...

También está el caso del poeta bohemio y español Alejandro Sawa, 1862-1909 natural de Sevilla y que detrás del personaje de Max Estrella en “Luces de Bohemia” de Valle de Inclán revolucionó la poesía critica así como el teatro en españa, por este hecho fue perseguido y acosado dando así al hecho de la famosa frase de Valle de Inclán acerca de españa y en la que dijo – y dejó escrita – que “ españa era una aberración en la Historia de Europa “.

Hoy y en los tiempos que corren es impensable casi que tanto Europa como españa o cualquuier otro continente tenga intelectuales comprometidos, salvo excepciones, que las hay, como aquéllos hombres que lo dieron todo por unas ideas, unos conceptos y un pensamiento en beneficio de la sociedad de su tiempo como la que después siguió, y sigue, creyendo en ellos.

En la foto, Paul Verlaine y Arthur Rimbauld, arriba primero y segundo por la izquierda, fotografiados por Henri Fantin en 1872

Teknarit, Francia.

Valle de Inclan.

Tek, Francia.

BUKOWSKI...¿EL PENÚLTIMO DE LOS MALDITOS?

Charles Bukowski (1920-1994) , uno de los más importantes escritores que ha parido Norteamérica, era alemán. Nació en Andernach, Alemania, en 1920. En 1922 emigró con sus padres a Los Ángeles, donde vivió hasta morir.

La vida de Charles Bukowski fue un puto descontrol. Como él mismo lo describió en Ham on Rye….


Sabía muy bien lo que era un banco de parque y el sonido de los dedos de un casero golpeando a su puerta. Bukowski, reconoció su vocación temprano en su vida, pero no hubiera sido sino otro vagabundo más en California de no haber buscado la ayuda de los que la habían experimentado antes

Desde niño su vida estuvo marcada por la miseria personal y económica. Tuvo constantes enfrentamientos con su padre y desavenencias con su madre, quienes fueron protagonistas de episodios de violencia doméstica gracias a la depresión económica y el rechazo hacia los alemanes durante la Segunda Guerra Mundial.

Para colmo de males, una terrible infección de acné le llenó de cicatrices de pies a cabeza por el resto de su vida, condenándolo sin remedio a la soledad.

Y fue la soledad la que nos dio a Bukowski. Bukowski da sus primeros pasos en la escritura, escribiendo fantasías evasivas desde la oscuridad de su cuarto, (su padre le obligaba a apagar la luz a las nueve), y fueron estos primeros cuentos los que le llevaron a experimentar con la lectura.

Mucha de la obra de Bukowski se perdió en el tiempo. No hay manera de calcular cuánto de ella envió a editores que jamás le darían respuesta ni le devolverían sus escritos. Los americanos no entenderían su escritura hasta mucho después de ser adorado en Europa, donde se convirtió en un autor de culto, mientras dormía en un hotel de mala muerte en Los Ángeles.

Así se pasó la vida, entre su afición a las carreras de caballos, trabajos de tercera y borracheras. Sólo en 1970, tras abandonar su trabajo de veinte años como cartero, se dedicó de lleno a escribir y publicó su primera novela, Cartero (Post Office), a la que le seguirían otras cinco, así como innumerables antologías de sus primeros relatos y poemas..

El alcohol, el sexo, la soledad y los aspectos más absurdos y sórdidos de nuestra civilización ocupan un lugar de honor en la obra de Bukowski, que siempre evitó los ambientes literarios; prefería los bares y las habitaciones lúgubres

La poesía de Bukowski, al que le gustaba vanagloriarse de haber escrito su primer poema con 35 años, está marcada por un realismo descarnado y lírico a un tiempo, explícito, tierno en ocasiones y brutal en otras, abundante en datos autobiográficos, personalísimo y pleno de humor ácido y desencantado. Nunca abandonó su producción en verso que, con los años, se fue haciendo más directa, más sobria, como en El amor es un perro del infierno (1974) o La última noche de la tierra (1992). Bukowski escribió más de treinta poemarios, que le han acreditado como gran poeta; sin embargo, pocos de sus poemas se han traducido al español.

Poema a la Cerveza

No sé cuántas botellas de cerveza consumí mientras esperaba que las cosas mejoraran. No sé cuanto vino, whisky y cerveza, principalmente cerveza consumí después de haber roto con una mujer esperando que el teléfono sonara esperando el sonido de los pasos, y el teléfono no suena sino mucho más tarde y los pasos no llegan sino mucho más tarde. Cuando el estómago se me sale por la boca, ellas llegan frescas como flores en primavera: -”¿Qué carajo hiciste? Llevará tres días antes de que puedas follarme” Una hembra dura más vive siete años y medio más que el macho, y toma muy poca cerveza porque sabe que es mala para la silueta. Mientras nos volvemos locos ellas están fuera bailando y riendo con muchachos divertidos. Bueno, hay cerveza bolsas y bolsas de botellas vacías de cerveza y cuando levantás una se desfonda y las botellas caen rodando entrechocándose derramando ceniza gris húmeda y cerveza vieja o las bolsas caen a las 4 de la mañana produciendo el único sonido en tu vida. Cerveza ríos y mares de cerveza cerveza, cerveza, cerveza. La radio pasa canciones de amor mientras el teléfono permanece en silencio y las paredes se ciernen y cerveza es todo lo que hay…

Teknarit, Francia.

Aquí envio tres de sus poemas(el primero que adoro) Para el que no lo haya leido nunca lo conozca un poquito




PÁJARO AZUL

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

CHARLES BUKOWSKI


ELOGIO AL INFIERNO DE UNA DAMA

Algunos perros que duermen a la noche
deben soñar con huesos
y yo recuerdo tus huesos
en la carne
o mejor
en ese vestido verde oscuro
y esos zapatos de taco alto
negros y brillantes,
siempre puteabas cuando
estabas borracha,
tu pelo se resbalaba de tu oreja
querías explotar
de lo que te atrapaba:
recuerdos podridos de un
pasado
podrido, y
al final
escapaste
muriendo,
dejándome con el
presente
podrido.
hace 28 años
que estás muerta
y sin embargo te recuerdo
mejor que a cualquiera
de las otras
fuiste la única
que comprendió
la futilidad del
arreglo con la vida.
las demás sólo estaban
incómodas con
segmentos triviales,
criticaban
absurdamente
lo pequeñito:
Jane, te
asesinaron por saber
demasiado.
vaya un trago
por tus huesos
con los que
este viejo perro
sueña
todavía.

CHARLES BUKOWSKI

MANUAL DE COMBATE

dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y vos sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.
El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.
Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un
escritor?
es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen plata.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.
está bien, adelante
hacelo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.
ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir

CHARLES BUKOWSKI