Años 70’s

Eran tiempos nuevos, frescos, modernos y salvajes. Seducidos por la filosofía de Oriente y el budismo, inducidos por unas mismas necesidades juveniles, conocimos gentes en viajes a dedo, en trenes, buses y autos destartalados saturados de kilómetros y desocupados de equipaje…la experiencia de lo andado por naturalezas y desolados parajes practicando yoga y meditación, experimentando con sustancias desconocidas y buscando un lugar donde encontrarse uno mismo…no obstante, claro, casi todos terminamos colgados de una cruel realidad.
Atrapados en la red que teje la sociedad-araña.
El caso es que descubrimos otros “mundos”, movimientos, inquietudes artísticas y sociales…Éramos adolescentes, raíces en evolución, mares dulces, rocas frías, vientos que luego suspirarían huracanados.
Veíamos las películas de Brando, Marilyn y Dean junto con las musicales de woodstok, led zeppelín, jimi hendrix o las generacionales Easy rider, Taxi driver, More, Hair, Tommy o Quadrophenia. Combinando el cine experimental y underground con la filmoteca, donde nos creíamos tan progres e intelectuales ¡Qué inocentes fuimos!
Muchos volvían a cultivar la tierra en campos de nadie, algunos escribían, dibujaban sus vidas sobre ruedas en comics o modulaban un grupo de rock imitando a los who, kinks, Stones, Beatles, Santana. Se iniciaban en el teatro con el método Stanislawski. Recuerdo que cheo nos presentó al innovador Lindsay Kemp y a su trouppe después de la representación de Flowers. Lindsay fue profesor de mimo e interpretación de David Bowie.
Mientras Lou, paseaba por el lado salvaje de la vida, como muchos otros muchachos, magnetizados por el ambiente de libertad y colorido hipnótico-psicodélico de la época.
Nos encontrábamos comiendo barato en el bar España o en los pubs London, enagua, abracadabra. Bailábamos en discotecas como Infant’s terribles o karma en Barcelona o en la oreja perdida en Ibiza.
Tiempos de percepción y contracultura, conciertos y sueños dorados de surrealismo…vestíamos chaquetas viejas de nuestros abuelos, chalecos, sombreros y relojes parados de bolsillo. Leíamos a Hesse, Nietzsche y kerouac.
Las chicas se emancipaban y proclamaban su identidad…amor libre, aire libre, chicharras y faldas cortas…los grises corrían detrás de nosotros, nosotros siempre delante jajjjaj
Ah, amigos, las flores se marchitaron y los Rebeldes fracasados continuaron quemando incienso en un mundo de desengaño y oropel…las armas dan más riqueza que la paz…todavía hoy, seguimos los mismos en idéntico terreno, silbando estrofas de ayer, viendo como arrecian las tormentas represivas.
Parece que la existencia es un mal trago que hay que tomar en pequeñas dosis… en aquellos días se tomaron demasiado aprisa.
¿Crisis, qué crisis? (Supertramp) y algunos, muchos, se apearon hace ya lustros en alguna estación desértica y volatizada allá en el cosmos…seguro que seguirán fantaseando con cambiar el planeta…ojala lo consigan.
Suerte hermanos, a vosotros van estas líneas.
Y como diría el músico ambulante…os esperamos en la próxima gira.

-Octubre 2008-

Hey KIm,

Me sentí identificado,con toda esa descarga de los 70,
ya que vivi,toda esa farra que describes aqui,y por pura coincidencia
hay mchas cosas parecidas,en mi ciudad ahy un bar España,y queda
en el centro de Usulutan,mi departamento en mi pais El Salvador
tambien nosotros viajabamos de 'jalón; que es lo mismo que 'el dedo'
con la rebeldía de por medio con ropas,de la epoca,con broches en los
costados de los pantalones,hasta dar con el ruedo,camisas de manta fina
simbolizando,la protesta olgarca sin cuello,la misma musica de Queen
Win.la rapsodia bohemia,de aquellas fechas,marcaba,y comandaba
en aquellos años mozos,los Guess who,del Canada,Beatles.Rollins Stones
tambien leimos a Hesse,libros rojos de guerrilla,habian tardes alegres
en campos,de algun amigo,bailes al aire libre,fogatas en la playa
viajes descabellados a otros paises de la región.por pura divierta,
nos gustaba mucho la musica,no comercial,tipo 'Yolocamba Ita'
Guaraguao,la de Carlos Mejia Godoy,entonabamos con los poemas de Chamorro
Cardebal,Roque Dalton,Marti,en fin tantas cosas,parecidas
muchos se han bajado en estaciones deserticas,como bien apuntas al final
de tu escrito,y cada quien con su epoca,dicen que todos los tiempos idos
fueron mejores,y en efecto,cada quien vive su momento,pero ahora
existe mucho mas peligro que antes.ahora no caminas mucho cuando te han
matado especialmente en enuestra area centro america,y que aunque ahora
ya con mis 53,vivo aqui en estados unidos,desde los 26,tambien ya hace lustros
que me baje de la estación un abrazo,y bienvenido es la primera vez que te leo
suerte brother,CAE,

Una época donde las utopias aún existian,donde se soñaba,por el simple hecho de soñar.
Una buena descripción de un tiempo,que muchos aún añoramos.
Me recordaste a la canción de Ismael Serrano,:

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito

de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,

y dulce guerrilla urbana

en pantalones de campana,

y canciones de los Rolling,

y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez

todo lo que os divertisteis

estropeando la vejez

a oxidados dictadores,

y cómo cantaste Al Vent

y ocupasteis la Sorbona

en aquel mayo francés

en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez

esa historia tan bonita

de aquel guerrillero loco

que mataron en Bolivia,

y cuyo fusil ya nadie se atrevió

a tomar de nuevo,

y como desde aquel día

todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez

que tras tanta barricada

y tras tanto puño en alto

y tanta sangre derramada,

al final de la partida

no pudisteis hacer nada,

y bajo los adoquines

no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota:

todo lo que se soñaba

se pudrió en los rincones,

se cubrió de telarañas,

y ya nadie canta Al Vent,

ya no hay locos ya no hay parias,

pero tiene que llover

aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo,

queda lejos Saint Denis,

que lejos queda Jean Paul Sartre,

muy lejos aquel París,

sin embargo a veces pienso

que al final todo dio igual:

las ostias siguen cayendo

sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.

Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Muy buen relato compañero.super bien ambientado y trayendo a la memoria tantas cosas,aunque por aqui,los recuerdos se unen a una epoca dura de dictadura militar,represiones,desapareciones.
Un buen texto.

Una radiografía perfecta de los años 70... Me siento identificada en muchas imágenes que has logrado plasmar de manera especial.
Gracias por compartir.

Nosotros, los perjenios despreocupados de entonces, !como ibamos siendo amasados por la mano blanda y astuta del Imperio!